Sandalen scharren Spuren in den Sand,
nervös vernimmt ihr Träger das Signal
Posaunen rufen ihn vor's Tribunal,
zum Kampf mit seinem Schwert in fester Hand
Der Sturm entfesselt seiner Augen Brand,
er führt die kalte Klinge infernal
Des Feindes Schmerz und Leid ist marginal,
es zählt der Sieg und Blutgeruch fürs Land
Und endlich beugt der Gegner sich der Macht
Die Menge fordert nun das Schwert in rot,
der Todesstich ins Herz ist ihr Gebot
Den Sieger krönen sie mit Lorbeerpracht
Indessen wurde er nur schwach geehrt,
sein Wunsch nach Freiheit bleibt ihm doch verwehrt
leider ist mir der Verfasser unbekannt. Ich hätte Ihn gerne genannt